« | — Лишь убери то, что тебя сдерживает, откажись от своей веры в то, что ты не умеешь играть. Возьмись за нее, как будто это часть твоей жизни, что на самом деле так и есть, в одной из твоих других жизней. Знай, что ты прекрасно можешь на ней играть, и пусть твое бессознательное "Я" завладеет пальцами и начнет играть. Я что-то читал об этом — обучение под гипнозом, когда гипнотизер говорит людям, что они — певцы и живописцы, и они поют и рисуют, как нстоящие таланты. — Мне трудно, Дон, забыть то, что я не умею играть на гитаре. — Тогда тебе будет трудно на ней играть. Потребуются годы учебы, прежде чем ты позволишь себе заиграть, прежде чем твое сознание скажет тебе, что ты достаточно намучался и уже заслужил наконец право играть хорошо. — А почему же я быстро научился летать на самолете? Считается, что это очень сложно, но я схватывал все на лету. — А ты хотел летать? — Больше всего на свете. Ничего другого просто не существовало. Я смотрел из кабины вниз на облака, на дым, поднимающийся по утрам из печных труб прямо в небо, и я видел... А-а, я тебя понял. Ты хочешь сказать: "К гитаре тебя так сильно не тянуло". | » |
Давным-давно, легким глотком свежего воздуха несколько глав красивого заграничного чтения в "Науке и жизни". Этот момент до сих пор впечатан буквально огненными буквами в мою память, но штука в том, что при всей моей вере в то, что это возможно, я уверена в том, что этого не бывает. Это убивает. Парализует. Связывает по рукам и ногам. Было бы совсем худо, если бы не слабое, будем честными, но такое манящее утешение: это судьба почти каждого.
Однако, унизительно прятаться за судьбой среднего человека, когда знаешь, что можешь больше. Головы бы им поотрывать, писателям. Один сказитель на всю деревню с одобренной старейшинами программой — вполне достаточно.
